午后，又有两辆军车驶入，从各户收缴书籍、笔记、账簿，凡有涂鸦或批注者皆列为重点排查对象。一名铁匠因曾在墙上画过矿山草图被带走问话，半日后放回，脸色灰败，一句话不说便关上了门。镇西的私塾停课，学童被家长接回，老塾师坐在空荡荡的屋子里，盯着烧剩的纸灰发呆。

傍晚前，最后一缕烟熄灭。

守军将领立于街心，确认再无任何关于“青铜门”的痕迹留存，这才转身回帐。他未多言，只留下一句：“明日继续巡查，若有新流言，即刻上报。”

夜幕降临时，镇上已恢复表面的平静。

灯火稀疏，门户紧闭，连狗都不怎么叫了。偶尔有脚步声掠过巷口，也是匆匆而过，不敢停留。仿佛所有人都约好了，今夜只做一件事：装作什么都没发生过。

萧无翳依旧坐在门槛上。

他没有点灯。

也不需要。他的世界本就是黑的，多一盏灯，少一盏灯，并无区别。盲犬伏在他脚边，耳朵贴地，偶尔抽动一下，像是还能听见地下深处的震动。

他知道，那些流民已被安置在镇北的废弃仓房里，门口有兵看守，不准外出。陈三槐的名字再没人提起，仿佛这个人从未存在过。但他能感知到，恐慌并未消失，只是沉了下去，像水底的淤泥，等着某阵风来搅动。

他抬起手，将白绫重新系紧了些。

动作缓慢，稳定。这个习惯性动作让他想起昨日那个女人捂住孩子嘴的样子——同样是怕声音传出去，同样是怕招来灾祸。可有些东西，不是捂住耳朵就能当它不存在的。

比如地底的鼓声。

比如门缝渗出的黑雾。

比如那一夜夜不断响起的“门语”。

他不动。

不能动。

现在还不是落子的时候。

他必须等。

等这层虚假的平静被打破，等那些被压制的声音找到新的出口，等那个隐藏在幕后的执棋者再次出手——那时，他才能借势而起，以微小之变，撬动整个棋局。

但现在，他只是一个盲卜者，听到了一段离奇传闻，又目睹了一场强行封控，仅此而已。

更深露重。

风穿过断墙与残屋之间的缝隙，发出低微的呜咽。远处军帐中有火光闪动，映在结霜的地面上，像一行行歪斜的字。

他指尖轻敲杖身，发出一声极轻的“嗒”。

不是焦虑，也不是愤怒。

是一种确认。

就像棋手看到对手