从破洞里漏下来，照在他脸上，热的。他的手放在膝盖上，手指还在微微发抖。不是怕，是气。

他深吸一口气，站起来。把折叠椅扶正，放在墙角。然后转身往外走。

走出厂房，阳光很晒，刺得他睁不开眼。他用手遮了一下眼睛，等眼睛适应了光线，才放下手。水泥路两边的草还是那么高，绿油油的，风一吹，像波浪一样起伏。

他沿着水泥路往回走，走到公交站。站牌上的字还是看不清，铁锈好像又多了点。他站在那儿，手插在口袋里，等着公交车。

车来了。他上车，投了两块钱硬币，坐到最后一排。车上没人，只有他和司机。司机是个胖子，穿着一件蓝色的工作服，后脑勺的头发剃得很短，露出头皮上的一个痣，黑黑的，圆圆的，像一颗小豆子。

他看着窗外。城东的楼房一点点后退，城里的楼房一点点靠近。一个穿红裙子的小女孩牵着她妈妈的手过马路，小女孩手里拿着一个气球，粉色的，风一吹，气球往天上飘，小女孩拽着绳子，踮起脚尖，仰着头。

他想起疤子说的那句话。“他们有没有种？”

他闭上眼睛。丹田那里，温温的。但比平时热。不是种子在长，是种子在烧。它在生气。和他一样。

他从来没有这么气过。赵悍堵他，他不气。黄毛拿刀对着他，他不气。疤子让他“表演”，他也不气。但疤子提到他妈、他爸、林鹿的时候，他气了。气得手指发抖，气得丹田发烫。

他可以忍。但身边的人，不能。

公交车到站了。他下车，走回家。一路上经过那个小卖部，玻璃柜台上摆着一排玻璃瓶汽水，橙色的，黄色的，绿色的。他没买，直接走过去了。

到家门口，他掏钥匙开门。门开了，他妈在厨房里炒菜，滋啦滋啦的。

“回来了？”

“嗯。”

“去哪儿了？”

“同学家。”

“作业写完了吗？”

“写完了。”

他走进自己房间，把书包放下，伸手摸了摸枕头底下。两本书，都在。他把第一本抽出来，翻开。后面的空白页上，那些模糊的字又清晰了一点。他能看出几个笔画了——不是“隐身”，不是“暂停”，是另一个词。

他盯着那几个笔画看了几秒钟，然后把书合上，放回枕头底下。

躺在床上，看着天花板上的裂缝。裂缝像一个“人”字。他盯着那个“人”字看了很久，脑子里一直在转。疤子不是赵悍，赵悍是学生，学生有学