落下。檐角那串残铃晃了晃，发出一声极轻的“叮”。

他低头看老僧。

破布盖着脸，身形轮廓依旧熟悉。他忽然想起七岁那年，一场高烧三天不退，老僧坐在床边，整夜敲鼎，用不同的节奏试唤醒他。后来他醒了，第一句话是：“师父，那个声音……我听见了。”

老僧当时只说：“那你以后，就得一直听着。”

现在他明白了。

听得见的，不只是声音。

还有命运的脚步声。

他慢慢站起身，膝盖发出轻微的咔响。站稳后，他走到供桌前，从角落摸出一根断了半截的蜡烛，又翻出火石。打火三次，火星溅落，终于点燃烛芯。火光摇曳，映亮了供桌上积年的灰尘。

他把蜡烛插在香炉旁，没上香，也没跪拜。只是站着，看着那点火苗稳定下来，不再晃动。

他知道接下来该做什么。

但他现在哪儿也不去。

老僧刚走，他得守一夜。

这是规矩。

也是情分。

他搬来一张矮凳，放在床前，坐下。双手放在膝上，眼睛盯着那块盖脸的破布。屋里除了烛火噼啪，再无其他声响。

不知过了多久，月光移到了床沿。

他忽然注意到，老僧垂下的右手，指甲盖下透出一丝极淡的金光。

一闪即逝。

他凑近看，发现那不是反光。

是某种粉末残留，嵌在皮肤纹理里。

他认得这种痕迹——三年前狼群袭击前夜，他在荒坡上也见过类似的灵力灼痕，颜色相近，分布规律相同。

难道老僧最近动过术？

他回想这几日情形：老僧极少出门，多数时间静坐，偶尔念经。但从山崩那晚起，他就显得格外虚弱。当时他以为是年纪大了，经不起惊吓。现在想来，更像是耗损过度。

或许早在黑袍发动幻术之前，老僧就已经在准备应对。

用自己的命，换他的生。

他坐回凳子，不再查看。

他已经知道了足够多的事。

再多追究，也只是徒增痛苦。

他闭上眼，靠着墙休息。

身体疲惫至极，精神却异常清醒。

脑海里反复回放着信里的每一句话。

“九鼎非器，乃锁天之钥。”

“唯有登昆仑之巅，方可寻得填补之法。”

“你是归来者。”

他不懂什么叫“归来”。

他