“第二天，人就没了。”

陆青没说话。

屋子里静下来，只有刨子的声音，嗤嗤的响。

陈木匠推着刨子，推的非常慢。

刨花卷出来，落在地上，堆成一堆。

“他那些朋友，”陆青开口，“您认得吗？”

“不认得。就打过照面，没说过话。”

“长啥样，记得吗？”

陈木匠想了想。

“有一个，高个子，黑脸，左边眉毛上有道疤。”他说，“看着挺凶。”

陆青心里一跳。

疤脸老七。

“还有呢？”

“还有一个，胖乎乎的，总笑。另一个瘦，留两撇胡子，像账房先生。”

陆青记下了。

高个子疤脸，胖乎乎的笑脸，瘦账房。

三个人。

周录事死前那晚，和他们喝过酒。

“后来呢？”陆青问，“那三个人，来过吗？”

“没。”陈木匠摇头，“出事后，再没见过了。”

他放下刨子，拿起尺子，又量了量木板。

“凳子您啥时候要？”

“不急。”陆青说，“您慢慢做，做好了放着，我过阵子来拿。”

陈木匠点点头。

陆青站起来，从怀里摸出钱袋，数了定钱，放在桌上。

“这您收着。”

陈木匠看了一眼，银子，五两。

“多了。”他说。

“不多。”陆青说，“料要好的，工要细。做好了，还有赏。”

陈木匠没再推辞，收了银子。

“您放心。”

陆青转身出了铺子。

外头的阳光刺眼，他眯了眯眼。

街上人来人往，吆喝声，车马声，混在一起。

他站在铺子门口，回头看。

陈木匠又拿起了刨子，弓着背，一下一下的推。

刨花飞出来，落在他脚边。

陆青站了一会儿，转身走了。

他走的很快，穿过两条街，拐进一条小巷。

巷子深，尽头有间茶铺。

他走进去，要了壶茶，坐在最角落。

茶是粗茶，涩。

他慢慢喝着，脑子里转。

疤脸老七、胖笑脸、瘦账房，三个人和周录事喝过酒。

周录事死了，他们不见了。

北面房提走了铁锭，疤脸老七是经手人。

丙三