。

他轻轻抽了出来。

是一张泛黄的老照片。

几个人站在一个土坑边上，背景能看到半截残碑，上面刻着“姬”字。所有人都穿着八十年代那种老式卡其布工作服，戴着草帽或军绿色遮阳帽。照片右下角用钢笔写着一行小字：“1983年姬僚冢考古队”。

林辰心跳慢了一拍。

他翻过照片，手指有点抖。

背面没有多余的话，只有这一行字，墨色微褪，但笔迹清晰。他凑近灯光细看——那字迹，竟和母亲留下的《槐乡志异》扉页题词有几分相似。

他目光落在照片中间那个年轻人身上。

那人侧脸对着镜头，眉骨高，鼻梁挺，嘴角抿着，有种倔强的劲儿。虽然年轻了二十岁，可林辰一眼就认出来了。

那是他爸。

小时候家里唯一一张全家福早就没了，但他记得母亲枕头底下藏过一张父亲单人照，后来也不知去哪儿了。这张照片上的男人，和他记忆里那个模糊身影一点点重合起来。

他慢慢坐回椅子上，把照片放在桌上，点燃了角落那盏煤油灯。

火苗跳了一下，昏黄的光照亮桌面。

他再次掏出裤兜里的青铜鱼符，轻轻放在照片旁边。

一个来自茶馆说书人的神秘信物，一个尘封四十年前的考古队合影。两个毫无关联的东西，此刻并列在一起，却像被什么东西悄悄连上了线。

他盯着照片看了很久。

以前听亲戚说，父亲是个没本事的穷教书匠，三十出头就病死了，连医药费都是东拼西凑的。母亲没多说什么，只抱着他哭了一场，第二年也走了。

可现在呢？

一个参与过正式考古队的人，会是普通教书先生？

一个为了保护文物可能遭遇不测的人，会被所有人闭口不谈？

连他妈留下的书，都专门提到“槐根之脉”“地隐遗痕”这种词……

这些事攒在一起，不像巧合。

他起身在屋里来回走了几圈，脚步越走越急。

想出门，又停下。

想去问二姑父，可这人现在醉得跟死猪一样，问也问不出什么。

想打电话找人查资料，可这年头谁会理一个名不见经传的小县城考古旧事？

他最后停在供桌前，看着母亲牌位发愣。

“妈……你到底知道多少？”

没人回答。

只有煤油灯的火苗轻轻晃，把他的影子投在墙上，拉得又长又瘦