名少女和另一个年轻男子，三人有一句没一句地说着话。

“你们以前……也这样修过墙吗？”男子问。

“没有。”她答，“但我见过别人怎么做。”

“您懂得真多。”

她没回应这句话。水喝完，她把陶杯放在石阶边上，看了看自己的左肩。布条干净，血没再渗出来。

火把又点起来了，今晚不用守战，而是守工。几个族人轮班看护刚砌的墙，防夜里温差太大裂开。王熙儿仍留在主院前广场，坐在石阶上，背后靠着一根立柱。那名送护腕的少年走过来，递给她一碗热汤。

她接过，慢慢喝完。

汤有点咸，但很暖。

周围陆续有人坐下，三三两两交谈。有人说起了昨天阵亡的人，声音低，没人打断。有人说以后要重修瞭望台，有人提议在墙根种抗风苔草。王熙儿听着，偶尔点头。

没有人再提敌人会不会回来。

此刻，他们只想把塌的墙立起来，把断的路铺平，让这个家还能住下去。

夜深了，风又起，但不再是带着血腥味的那种。它吹过新垒的墙头，掠过火堆余烬，拂过每个人的头顶。王熙儿靠在柱子上，眼睛闭着，呼吸平稳。

她没睡着，但也不再紧绷。

左肩的伤还在疼，右臂的旧伤隐隐作痒，但她能感觉到，有什么东西不一样了。

她不再是那个独自穿行荒原的旅人。

她是这个聚落的一部分。

石阶旁，那名少女悄悄放下一条薄毯，没说话，走开了。

王熙儿睁开眼，看了眼身旁的毯子，没盖，也没动。

她只是把手轻轻放在膝盖上，五指微微蜷起，像握住了一把看不见的刀，也像护住了一簇刚燃起的火。