天光刚亮，营地的雪地上还浮着一层薄霜。徐北堂站在校场边缘，望着偏厅门口那两行脚印——一深一浅，延伸向伙房方向，早已被新落的雪盖住大半。他记得昨夜收工时，有人提了一句：陆隐端汤进去，站到天黑才放下门帘。没人说他做了什么，可整个营区都安静得不像刚打完仗的地方。

他脱下外袍，叠好放在石墩上。动作很慢，像是怕惊动什么。然后走到空地中央，扎下马步。

膝盖刚弯下去，酸胀就从腿根窜上来。昨夜没睡，前日又拼杀到脱力，身体本能地抗拒。他咬牙往下压，脊背挺直，双手平举如托重物。寒风钻进单衣，贴着皮肤刮。他没动。

五个呼吸后，双臂开始抖。十个呼吸后，额角渗出细汗，在冷空气中凝成白雾。他依旧维持原势，盯着前方断墙的一处焦痕——那是火油槽炸毁的位置，慕容雪曾在那里站过，肩上披着陆隐的外袍。

他想起她倒下的那一刻。

不是因为伤，而是因为毒气攻心时仍不肯松手的枪杆。她撑到了最后一刻，而自己呢？他在东墙来回奔走，喊着调度口令，却连一次像样的冲锋都没组织起来。敌将陈凡未露面，战局却已崩三次，全靠陆隐一步步拉回来。那人不喊不怒，只是走、看、下令，每一个决定都卡在最紧要的时机上。

冷静得不像人。

徐北堂缓缓起身，活动了下发僵的肩颈，开始打拳。基础桩功拳，边关将士人人会练，三十式循环，无甚出奇。但他打得极慢，每一招都刻意放到底，出拳到极限时不收，停三息再拉回。肌肉撕扯感越来越强，呼吸变得粗重。

第三遍打到第十七式，右腿突然一软，整个人向前扑去。他用手肘撑地，跪在雪里喘气。手指抠进冻土，指甲缝裂开也不觉疼。

他知道问题在哪。

勇猛能带兵，但救不了人。真正能稳住阵线的，是那种无论多乱都不慌的眼神，是那种能在别人崩溃时依然算清代价的脑子。陆隐有，慕容雪在学，而他还差得太远。

他撑着地面站起来，继续打。

一遍又一遍。拳风渐渐带起雪尘，动作不再生涩，节奏开始稳定。汗水顺着发梢滴落，在胸前洇出深色痕迹。校场上除了他，没有第二个人影。别人都在休整，伤员在医帐躺着，轻伤的补觉，无事的轮岗。只有他，在这片死寂的空地上重复着最笨的练习。

日头升到中天，阳光斜照在校场西侧。他停下拳，原地扎马，闭眼调息。体内真气微弱，运行滞涩，始终卡在锻体境巅峰不得突破。没有奇遇，没