天刚亮，韩小羽就把三件军大衣铺在了菜场最靠边的空地上。木板是他从灶台后头抽出来的旧门板，边缘还沾着点灰渣，他拿袖口蹭了两下，没擦干净，也没再管。衣服一件挨一件摆开，领子翻好，扣子对齐，像是供销社货架上那般规整。他从兜里掏出三张裁好的白纸，用红墨水写上“五十粮票/件”，每件胸前贴一张，纸角压在衣领底下，风吹不跑。

人陆陆续续从巷口进来，挑土豆的，拎鸡崽的，背着粪筐往回走的。走到这儿，脚步就慢了。有人歪头瞅，有人直接蹲下来看料子，手指搓着布面，嘴里嘀咕：“这啥布？比帆布软，又比棉袄密。”

没人开口问价。

韩小羽站在摊后，两手抄在补丁棉袄袖子里，脸绷着，不笑也不喊。他学过镇上百货站那个戴眼镜的售货员——人家卖热水瓶都不带抬头的，你问才答，不问就晾着。他现在就得让人觉得：这东西不稀罕卖，是你稀罕买。

一个穿蓝布围裙的女人绕到前头，看了眼标签，眉毛一拧：“五十？你咋不去抢？”

韩小羽没动，眼皮都没抬。

女人伸手去摸第二件大衣的袖口，被他伸手拦住：“别乱翻，脏了不收。”

“哟，还挺金贵。”女人缩回手，冷笑，“我三十票，成不？多的换半袋玉米面也行。”

旁边立刻有人接话：“就是，又不是真部队发的！我看跟破仓库翻出来的一样。”

韩小羽这才抬起头，扫了一圈。七八个人围着，男女都有，眼神里全是试探。他知道，这些人不是真想买，是来探底的——看这小子敢不敢真卖五十，看他有没有后台，看他是不是唬人。

他不动声色，从怀里抽出一张备用标签，红字写着“五十粮票/件”，往地上一甩。纸片打着旋儿落进泥水里。

“上海卖八十。”他声音不高，但字字清楚，“你们当是我自己织的布、自己缝的线？嫌贵，等明年国营商店进一批，你拿四十票去抢。”

人群一静。

刚才说话的那个女人脸涨红了：“谁说我不认货？我是看你年纪小，想给你个活路！”

“我不用你给活路。”韩小羽把剩下两张标签重新按牢，“我要活路，昨儿就不来这摆摊了。北坡背风崖底下，雪埋到腰，我扒了半宿才刨出这几件。手冻得裂口子，血往下滴，你要便宜，你自己去刨。”

他说完，卷起左袖口，露出手腕那道老疤——深褐色，弯弯曲曲，像干涸的河床。那是去年冬天捡柴冻伤留下的，正好用上。