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夜里的红星小学，灯还亮着。阎埠贵坐在办公室里，翻看着小梅画的“灯海”，忽然在画的角落发现行小字：“灯不熄，书不冷，人不孤”。字迹歪歪扭扭，却像道暖流，顺着指尖淌进心里。

远处的工厂区，液晶厂的灯还亮着，李兵和同事们正在给新电视机装“抗冻显像管”；罐头厂的蒸锅里，赵厂长正盯着新出的“哨所特供”罐头，蒸汽在他镜片上凝成雾；防寒衣物厂的缝纫机还在响，张桂芝她们要赶在降温前，把绣着反光条的手套寄往边防。

阎埠贵站起身，往操场走。雨后的空气里带着泥土的腥甜，太阳能灯的光在湿漉漉的地面上晃，像撒了满地的星。他知道，这些灯还会亮很久，照着孩子们长大，照着战士们站岗，照着山里的山楂红了又红。而那些藏在灯影里的故事、笑声、牵挂，会像这雨后的春草，在每个平凡的日子里，悄悄拔尖，慢慢铺展，把山海之间的路，铺成一片永远暖烘烘的光。

屏幕里的画面还没关，三地的灯光在黑暗里明明灭灭，像在说些什么。阎埠贵忽然觉得，这灯语或许比任何语言都动人——它说，再远的路，灯能照亮；再深的山，书能翻过；再冷的夜，人心能焐热。而他们要做的，就是把这灯守好，把这书传好，把这点热，一直往下传。

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