扭，却写得密密麻麻。

小柱子站在院角，往卤锅里添了最后一瓢新汲的沈水。水波里，苏子叶打着旋儿，像在跳支离别的舞。他知道，阿武他们明天就走了，但这口锅熬出的味，这院子里的笑，会跟着他们飘回槟城，在华侨们的饭桌上，开出朵带着两地香的花。而沈阳的传习班，永远是他们的根，锅里的老卤，永远为他们温着。

月光爬上卤锅的沿，把“回味无穷”的招牌照得发亮。远处的沈水在夜里流淌，像条看不见的线，一头拴着沈阳的苏子田，一头拴着槟城的椰树林，而那飘在风里的卤香，就是线上最暖的结。

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