多尔衮接到大同战报时，正在喝鹿血酒。

酒是刚温的，鹿血是新鲜的，还冒着热气。他一口饮尽，把银碗重重顿在案上，碗底裂了道缝。

“五万人，被三千人夜袭，烧了粮草，死了两千，伤者无数。”他念着战报，声音很平，但跪在下面的传令兵已经开始发抖。

“阿济格呢？”多尔衮问。

“英亲王……受了轻伤，已退回张家口。”

“轻伤？”多尔衮笑了，笑声冷得像冰，“粮草都没了，他受轻伤？他怎么不战死？”

传令兵头埋得更低，不敢说话。

多尔衮站起来，走到窗前。窗外是盛京的冬景，雪盖着屋顶，光秃秃的树枝上挂着冰凌。几个包衣奴才在扫雪，扫得很小心，怕发出声音。

他想起两个月前，阿济格来请战时的样子。拍着胸脯说：“给我五万人，必破大同，直捣北京。”

现在呢？五万人被三千人打回来，像条丧家犬。

不是阿济格无能，是明军变了。那种打法，那种装备，那种纪律，已经不是他熟悉的明军了。夜袭，火力压制，打了就走——这不是打仗，这是欺负人。

“范文程有消息吗？”他问。

旁边侍立的谋士躬身：“还没有。襄阳那边封锁很严，探子进不去。”

多尔衮皱眉。范文程去了一个月，音讯全无，这不对劲。要么被扣了，要么……叛了。

他不太信范文程会叛。那个汉人书生，骨头软，但聪明，知道跟着谁有肉吃。但现在这局势，难说。

“召集议政王大臣会议。”他说，“立刻。”

会议在崇政殿开。八大贝勒来了六个，代善、济尔哈朗、多铎、阿巴泰、岳托、硕托。阿济格没来，也没人提他。

殿里烧着地龙，很暖，但气氛冷。多尔衮把战报念了一遍，然后问：“诸位怎么看？”

没人说话。这些平日里飞扬跋扈的亲王贝勒，此刻都低着头，盯着自己的靴尖。

“都哑巴了？”多尔衮敲了敲桌子。

代善咳嗽一声，他是老资格，皇太极的长兄，说话有点分量：“摄政王，明军火器犀利，不宜硬拼。不如……暂避锋芒，等开春再说。”

“等？”多铎冷笑，“等明军把铁路修到山海关？等他们的新军练到二十万？等到那时候，咱们还有机会吗？”

他是多尔衮的同母弟，年轻气盛，最不服软。

“那你说怎么办？”济尔哈朗问，“硬打？打得过吗？”