帐外那呜咽的风声，裹挟着远处压抑的呻吟，像无形的潮水，漫过营帐的每一寸缝隙。颜白手中的炭条在木板上移动，发出沙沙的轻响，记录着隔离区六人的体温、脉搏、伤口渗出物的性状。每一个数字，都像投入死水中的石子，激不起任何涟漪，却又无比沉重。

潘折站在他身后半步，目光落在那些炭黑的字迹上，又不安地移向帐外。他想起那个在井边偷偷搓手的年轻士卒，想起白日里那些隔着栅栏投来的、混杂着恐惧与鄙夷的目光。夜，似乎比往常更漫长，也更寒冷。

正午的日头，白晃晃地悬在头顶，却驱不散营地里那股日益浓重的阴霾。空气里弥漫的，除了惯常的血腥与草药味，更多了一种甜腻的、令人作呕的腐坏气息，像熟透的果子烂在泥里。

潘折端着陶盆，盆里是刚煮沸又晾凉的盐水，准备送去隔离区。他刻意绕开了老军医吴老头负责的那片营区。但即便隔着几十步远，那景象也足以让他心头一紧。

那片原本还算有序的草棚区，此刻笼罩在一片死寂的混乱中。几个穿着破烂号衣的辅兵，用布巾紧紧捂着口鼻，正费力地将一具用草席草草卷裹的尸体抬出来。草席的一端，露出一只青黑色的、肿胀的脚。旁边，一个半敞的棚子里，隐约可见两三个蜷缩的身影，一动不动，不知是昏睡还是已经没了气息。压抑的咳嗽声、痛苦的呻吟，还有家属或同袍低低的、绝望的啜泣，交织在一起，形成一种令人窒息的背景音。

吴老头拄着拐杖，站在一个冒着青烟的陶盆前，盆里烧着符纸和不知名的草药，灰烬被风吹起，打着旋儿落在他花白的胡须和衣襟上。他口中念念有词，浑浊的眼睛里布满了血丝，那是一种混杂着疲惫、焦躁与深深无力的眼神。他身边两个学徒，脸色灰败，眼神躲闪，动作僵硬地往几个伤兵嘴里灌着黑乎乎的符水。没人敢大声说话，只有那低沉的咒语和偶尔爆出的、无法抑制的剧烈咳嗽，撕裂着正午沉闷的空气。

“又……又死了一个。”一个路过的老卒低声对同伴说，声音干涩，“早上抬出去俩，这都第三个了……吴神仙的符水，也不顶用了。”

“煞气太重了……”同伴喃喃道，下意识地离那片区域又远了几步，眼神里充满了恐惧，“怕是……怕是老天爷要收人了。”

潘折加快脚步，几乎是逃也似的离开了那片区域。心脏在胸腔里怦怦直跳，不是因为奔跑，而是因为那扑面而来的、近乎实质的绝望。他想起颜白平静的指令，想起隔离区里那虽然痛苦但至少还规律换药、定时观察的六个人