在抖。

但他知道，这不是虚弱。

是活着的感觉。

风又吹过来，带着灰，也带着一点雨前的湿气。

那株芽轻轻晃着，歌声断了又起。

“不要做奴隶……要做主人……”

沈砚闭上眼，听着。

然后抬起手，轻轻碰了碰叶片。

很小心，像怕惊醒什么。

叶片回应似的，震了一下。

他睁开眼，看着它，说了句：“以后换我守着你。”

芽没再唱歌。

但它往他手心的方向，偏了那么一毫米。

他没动。

坐在废墟里，抱着那盆破土而出的植物，风吹乱了他的头发，脸上还有没干的泪痕。

远处，一只麻雀从废墟里飞起来，翅膀扑腾得很吃力。

沈砚听见了。

但他没抬头。

他的手指还贴在叶片上，一动不动。

风卷着灰，扫过焦黑的地面。