但他没停。

爬到台子边，用手扒开碎石和金属片。泥土松动，露出一小截嫩芽。绿的，刚冒头，叶片还没展开。

月光照下来，照在芽尖上。

忽然，那芽轻轻颤了颤。

接着，发出声音。

“起来，饥寒交迫的奴隶……”

调子歪得不行，像是坏掉的八音盒在哼。但确实是《国际歌》的旋律，还是他常改的那个版本——“验尸专用remix”。

沈砚愣住了。

他看着那株小苗，风吹它，它晃，歌声就断断续续响。

“你他妈还会唱歌？”他低声说。

芽又颤了一下，歌声继续：“满腔的热血已经沸腾……要为真理而斗争……”

沈砚没动。

眼泪先下来的。

他没去擦，任它顺着下巴滴进土里。嘴唇抖了抖，想骂人，结果笑出声。

“你早这么听话，我至于天天吼你吗？”

当初她在实验室养这玩意儿，三天两头枯叶，浇水多了烂根，少了发黄。他每次路过都要念叨：“这玩意儿比尸体还难伺候。”

她说：“它听得懂你唱歌。”

他不信。

现在信了。

他伸手，小心翼翼拨开剩下的瓦砾，把整盆土挖出来。花盆裂了条缝，但根系还在。他把它抱进怀里，像护着什么易碎的东西。

“我不交给你妈。”他说，“你说交给她，我就偏不。”

顿了顿，声音低下去：“我养。”

芽又颤了颤，歌声轻了些，像在回应。

他靠着废墟坐着，抱着盆，抬头看天。

云散了。

黑色的代码云没了，天空干净得不像话。月亮挂在那儿，清冷，但亮。远处高楼的轮廓重新清晰起来，霓虹灯一盏接一盏亮了。

城市醒了。

不是靠谁下令，是自己活过来了。

他低头看那芽，小叶子在月光下微微反光。他忽然想起什么，从衣服夹层里摸出一张皱巴巴的纸。

是她写的最后一句留言：【如果必须有人成为容器，我宁愿是他不认识的那个我】

他盯着看了很久，然后慢慢撕了。

纸片飘进土里，被风吹着打了个旋。

“你不认识我，我才不信。”他说，“你心跳超标的那次，我就知道了。”

他没哭，也没再笑。只是把盆放稳，一只手搭在花盆边上，另一只手垂在身侧。

指尖还