刘玥桐盯着那幅画，眼皮沉得快抬不起来了。她刚才明明看见人脸眨了眼——不是错觉，是眼皮从上往下压了一下，慢得像在演默剧。可现在再看，山水还是山水，雾气照旧蒙着山头，连一丝风都没有。展厅里倒是起了风，冷的，顺着脚底往上爬。

她打了个哆嗦，右臂的伤口像是被谁拿针在里头搅。绷带渗出新的血点，黏在皮肤上又湿又痒，但她腾不出手去碰。左手死死攥着速写本，指节发白，纸页边缘都快被她抠烂了。耳边嗡嗡响，像有群蜜蜂在颅内开演唱会，调子还是《最炫民族风》那种土味神曲。她想骂人，张嘴却只呼出一口白气。

头顶的灯忽明忽暗，技术人员正蹲在画前检查采样工具，嘴里嘀咕：“这颜料成分有点怪……”话没说完，整个人僵住了。他面前那块地板瓷砖裂开一道细缝，裂缝里钻出一缕黑烟，蛇一样贴地游走，直奔刘玥桐脚边。

她没动。

不是不想躲，是动不了。腿像是灌了水泥，膝盖以下完全没了知觉。视线也开始抖，画面断帧似的闪——前一秒还看着地面黑烟逼近，后一秒突然跳到天花板的吊灯，再一闪，又回到画布上那张闭眼的脸。

“操……”她低骂一声，声音哑得不像自己。

就在这时，展厅北侧的空气变了。

不是温度，也不是光线，而是一种说不清的“质感”。就像你站在泳池边，明明没下水，却能感觉到水波在轻轻拍岸。那片空间像是被什么东西从中间剖开，无声无息地裂了一道口子。

一个人走了出来。

他穿一件素白长袍，衣摆垂到脚背，袖口和领缘缠着冰蓝色暗纹，像是霜雪自己爬上去织的。脸上没什么表情，眉头也没皱，可整个人站那儿就像一台制冷七十二小时的冰箱门被突然打开。他一步落地，脚下瓷砖“咔”地结出一圈蛛网状冰纹，蔓延出去半米才停。

没人发现他。

警员还在对讲机里吼调度，技术员低头看仪器，只有刘玥桐看见了。

她瞳孔一缩，差点把速写本扔地上。

这人她不认识，但那股气场熟得要命——跟她梦里那把插在荒林里的断剑一个味儿，冷、硬、不讲理，还带着点锈铁似的杀意。

男人没看四周，目光直接锁住《空山不见》。他右手抬起，三根手指虚按在腰间佩剑的剑柄上。那剑通体银白，剑鞘像是用整块寒冰雕的，表面浮着一层淡蓝光晕。

他拔剑。

动作很轻，只将剑刃抽出三分。

可就这么一点动静，