他亲手断了自己的长枪，隐姓埋名，在江湖上浑浑噩噩过了三年。

不敢回头看枉死的袍泽。

不敢再担任何一条人命的重量，怕自己的选择，再害死身边的人。

他的目光，落在了身侧的断枪上。

断口处的红缨，在穿堂风里，轻轻晃了晃。

那是他最好的兄弟、同生共死的袍泽亲手给他系在枪头上的。

最后那场突围里，兄弟替他挡了一箭，死在了他的怀里，到死，都攥着他的枪杆。

三年了，他躲了三年，逃了三年，以为赚够了钱，就能远走他乡，就能忘了那些枉死的人，忘了那个通敌叛国的王烈。

可他骗不了自己，那杆断枪，他带了三年，从来没丢过。

过了许久。

沈砚终于动了。

他伸出手，拿起了桌上那碗烧刀子，酒液在碗里晃了晃，他仰头，一口喝干。

烈酒顺着喉咙滑下去，烧得肺腑发烫，像极了当年在边关，和弟兄们一起喝的庆功酒。

他把空碗重重地磕在木桌上，发出一声沉闷的巨响。

下一秒，他站起身。

身形高大挺拔，肩背宽阔，哪怕隐姓埋名三年，那股从军多年刻在骨子里的军人风骨，依旧藏不住。

他伸手拿起身侧的断枪，手腕一转，半截枪杆稳稳地靠在了肩上，动作干脆利落，没有半分拖泥带水。

他看着苏锦娘，目光平静，却带着不容置疑的笃定。

“什么时候走？”