邬青山将船停靠在老渡口的木桩旁，缆绳在手里绕了三圈。夕阳把河面染成暗红色，像凝固的血。他弯腰从船舱里拎起装鱼的竹篓，几条黄河鲤鱼还在里面扑腾。

“今天收成不错。”他掂了掂竹篓，准备上岸。

河风突然转了方向，带着一股子腥气。不是鱼腥，是那种陈年老庙里香火混着腐木的味道。邬青山脚步顿了顿，眼角余光扫过对岸的柳树林。几棵老柳树的枝条纹丝不动，像是画上去的。

他继续往渡口的小屋走，竹篓里的鱼扑腾得更厉害了。

“有人盯着。”苏青的声音飘过来，比平时更轻，像蛛丝拂过耳畔。

邬青山没回头，手指在竹篓边缘敲了敲，表示听见了。他推开吱呀作响的木门，把竹篓放在墙角的水缸旁。屋里比外面暗得多，只有灶台余烬的一点红光。

“从你离开鬼湾就跟着了。”苏青的身影在灶台旁若隐若现，比前几天清晰了些，能看见她挽着的发髻，“两个，一高一矮，穿的是九河司的灰布褂子。”

邬青山舀了瓢水洗手，水声哗哗的。他走到窗边，借着窗纸的破洞往外瞧。对岸柳树林里确实有影子晃动，但隔着百米宽的河面，看不真切。

“九河司的人盯我做什么？”他声音压得低，几乎含在喉咙里。

苏青飘到窗边，手指虚点着对岸：“那高个的，腰间别着铜铃。矮的那个，右手一直缩在袖子里。我生前见过这种打扮——是九河司的‘听风者’，专门盯梢的。”

灶膛里的余烬啪地爆出个火星。邬青山盯着那点红光看了会儿，转身从梁上取下挂着的半只风干鸡。他撕下条鸡腿，慢条斯理地啃着。

“冲着你来的？”他问。

苏青的虚影晃了晃：“可能不全是。九河司最近动作很大，听说在找什么东西。”她停顿一下，声音更轻了，“也许和《河图秘录》有关。”

邬青山咀嚼的动作慢下来。他走到墙边，手指拂过爷爷留下的那把鱼叉。铁制的叉头冰凉，上面刻着模糊的符文。

外面传来脚步声，很轻，但在这寂静的傍晚格外清晰。不是赵铁山那种咚咚作响的步子，而是猫踩瓦片似的轻巧。

邬青山抓起鱼叉，猛地拉开门。

门外空荡荡的，只有河风卷着几片落叶打旋。渡口的木桩上停着只乌鸦，歪头看着他。

“走了。”苏青说。

邬青山却盯着地面。潮湿的泥地上有几个浅浅的脚印，前深后浅，像是有人在这儿站了很久，刚刚离开。