，塑料桌面发出一声轻微的摩擦声。

“我说师弟啊……”芬格尔抓了抓自己乱糟糟的金发，眼神里罕见地没有了平日里的戏谑和玩世不恭，取而代之的是一种沉重的、甚至是……一丝同情？

“你这张脸啊……实在让我下不去点餐的手。

”他试图用一点“废柴组合”特有的、关于蹭饭日常的烂梗来搅动这凝固的空气，语气甚至带上了一点故作轻松的无奈。

路明非没有任何回应，仿佛连芬格尔的话语都隔着一层遥远的海水。

他只是机械地、迟缓地伸出手，把那片决定未来生死的黑色卡片紧紧攥在手心。

冰冷的金属边缘硌着他的掌心，带来一丝细微的痛感。