一点一点地，慢慢地，像是在折磨她。

“你为什么要这样做？”她问，声音在发抖。

沈砚没有马上回答。他端起茶杯，又喝了一口，然后将杯子放下。他看着窗外，看着夜色中的小巷，看着路灯下飘落的枯叶。他的表情依然平静，但林默注意到，他的手指在茶杯上微微用力了——不是紧张，不是恐惧，而是某种更深的、更持久的东西。

“因为我哥。”他终于说，声音很轻，轻得像一片叶子落在地上，“七年前，他死在工地上。不是意外，是谋杀。李建国在现场指挥，周明远碎掉了举报材料，王怀安下了命令。他们杀了他，然后花了十二万块钱，买了一条命。”

“我知道。”林默说，声音也在发抖，“我看过那些材料。但你可以通过法律途径——”

“法律途径？”沈砚打断了她，声音忽然变得很冷，冷得像冬天的风，“林默，你是检察官，你应该比我更清楚。我爸上访了三年，递了十七次材料，没有一个人给他答复。周明远把他的材料碎掉了，王怀安说‘这件事你处理一下’，李建国说‘放心吧，不会有问题的’。这就是法律途径。”

林默张了张嘴，想说什么，但什么都说不出来。因为她知道沈砚说的是事实。她看过那些材料，她知道那些材料被碎掉了，被压下去了，被遗忘了。她知道如果不是沈砚杀了那些人，那些人永远不会受到惩罚。他们会在各自的位子上继续升迁、继续发财、继续过着他们优渥的生活，而沈清的骨头早就烂在了土里。

“但你杀了三个人。”林默的声音很低，低到几乎听不见，“沈砚，你杀了三个人。不管他们做了什么，你都没有权利夺走他们的生命。这不是正义，这是私刑。这是犯罪。”

沈砚看着她，目光里没有愤怒，没有辩解，只有一种平静的、近乎冷酷的坦然。

“我知道。”他说，“所以如果有一天你抓我，我不会反抗。”

林默的眼眶红了。她忍了很久的眼泪终于流了下来，无声地、缓慢地、像两条细小的河流一样，流过她的脸颊，流过她的下巴，滴在她的手背上。她用手背擦了擦眼泪，深吸了一口气，试图让自己平静下来。

“你还要杀刘建明吗？”她问。

沈砚沉默了两秒。然后他说：“他还没死。”

“我问你还要不要杀他。”

沈砚看着她的眼睛。那双眼睛里有火，不是暴力的、冲动的、失去理智的火，而是一种被压制的、被隐藏的、像地壳深处的岩浆一样的火。它不燃烧，但它能产