“就这？”

“是。”

“烧火用的？”

“祭器。”

“谁祭？”

“家中亡人。”

兵卒哼了一声，把鼎拿起来掂了掂，手感沉重，但看不出贵重之处。他翻过来看底，只见一圈模糊铭文，早已风化不清。又看鼎耳，发现上面套着一枚青铜指环，样式古拙，磨得发亮。

他捏住指环，想取下来。

林昭右手微动，指尖绷紧。

但兵卒只试了试，便松手。指环焊死一般，纹丝不动。

“算了。”他把鼎放回包袱，重新系好，随手一扔，丢还给林昭，“进去吧。”

林昭双手接住，点头致意，动作幅度极小，几乎只是脖颈微倾。他背起包袱，转身迈步。

身后传来兵卒对下一人的喝问：“姓名！”

他知道，自己已被抛在身后。

穿过巨门时，脚下由夯土转为青石铺地。每一步踏下，声响都在墙间回荡，清脆而空旷。他刻意放慢脚步，肩膀微塌，做出长途跋涉后的疲惫模样。右手伸入袖中，指尖触到那枚青铜指环。它微温，似有脉动，但并非来自体温——而是某种更隐秘的震颤，顺着金属传至皮肤。

他不动声色地收手，继续前行。

五十步外，城墙拐角处设有瞭望孔，一名哨兵正举望筒扫视关外。林昭余光扫过，见其视线转向别处，方才稍稍放松肩背。但他仍不敢回头，也不敢加快步伐。他知道，在这种地方，任何异常举动都会被记住。

街巷渐宽，两侧出现低矮屋舍。有茶棚支着破布幌子，冒着热气；有铁匠铺敞着门，炉火通红；还有几家杂货摊摆着粗瓷碗筷、麻线针梳。行人多了起来，多是苦力、脚夫、小贩，穿得厚实，说话带北地口音。马车辘辘驶过，留下深深车辙。

林昭沿着墙根走，避开主道中央。他记得老僧说过：越是热闹处，越要藏锋。他现在不是逃犯，也不是细作，只是一个普通的边镇少年，来关内寻亲。他必须像他们一样走路，一样喘息，一样低头避让。

前方十字路口立着一块木牌，歪斜插在雪堆里，写着“东市”“西营”“驿站”三个方向。他略作停顿，目光落在“驿站”箭头上。那是他今晚落脚之处。破旧不要紧，只要能挡风，能让他在月升之后独处一室，便足够。

他迈步朝那个方向走去。

风卷起尘土，混着雪沫，扑在脸上。他没抬手去擦，任它附着在鬓角与衣领。

身影渐渐融入街巷人流，背影瘦