小不一，少说也有二三十枚。它们并未随风作响，仿佛被施了禁声之术。但在月光下，他看到其中一枚小铃内壁，似乎刻着与他铜鼎上相似的纹路。

他瞳孔微缩。

但未表现出来。

只是静静站着，像一尊立于风中的石像。

雪花又开始飘落。

很小，很轻，落在他肩头，不化。他没拂去。

他知道，自己已经站在命运的新起点上。

前方是雁门关。

身后是故乡的方向。

他不再回头看。

只等天明。