林昭没接话，付了钱，把东西塞进包袱。

出门时，他回头看了一眼铁匠铺屋顶的风向标。

那是个铁铸的箭头，平时随风转，可现在——

它卡住了，指向正北。

他眼神一凝。

又一个征兆。

他加快脚步，穿过镇尾，走上通往北山的小道。土路蜿蜒，两侧是枯树林，枝干扭曲，像伸向天空的枯手。风开始大了，吹得他衣袍贴背，发丝扫在脸上。

他走了一段，忽然停下。

前方路口，立着一块旧碑，歪斜多年，字迹模糊。他小时候常来这儿，知道上面原刻着“北境封界，擅入者斩”。可现在——

碑面被人用利器新划出一道深痕，形状像半个鼎纹。

他走近，蹲下，指尖抚过那道刻痕。

不深，但很新，石头茬口还泛着浅白。

是昨晚或今晨留下的。

有人来过。

而且，知道鼎。

他站起身，不再迟疑。

右手握紧包袱带，左手按在铜鼎上。

寒风扑面，吹得他眯起眼。

他知道，这一去，不会再回来。

边镇会渐渐忘了他，就像忘了所有死去的人。

可他不在乎。

他只知道自己必须去。

为了老僧。

为了那封信。

为了还未揭开的真相。

他迈步，踏上北山小道。

身后，镇子缩成一片低矮的屋影。

前方，雪山巍峨，云层低垂，像一堵灰白的墙。

他走得很稳。

一步，一步，踩在冻土上，留下浅浅脚印。

风越来越大，吹乱了他的头发，也吹来了远处一丝极微弱的声音——

咚。

一声闷响，像是从地底传来。

低沉，缓慢，带着金属的震颤。

他停下，侧耳。

咚——咚——

两声，间隔相同，像某种战鼓的节奏。

可这声音不在耳边，而在骨头上。

他能感觉到，从脚底传上来，震得牙根发麻。

铜鼎又颤了一下。

这次比刚才更明显。

仿佛在回应那鼓声。

他站在原地，望着北方。

脸色沉静，眼神却已变了。

不再是那个被称作“灾星”的孤僻少年。

也不是昨夜守灵的哀恸弟子。