柴草，扒开一角，把铜鼎埋进去。只露出一点点边角，方便待会儿找。做完这些，他回到柴房，从桌下抽出一块松动的地板，把残图塞进去，再盖好。

他拍掉手上的灰，走出门。

天光更亮了，但云层依旧厚重。他站在院子里，抬头看天。风从西边来，带着一股说不出的味道——像是铁锈，又像是烧焦的纸。

他转身，走向后厨。

他得吃点东西，得喝水，得让自己撑到晚上。他知道，真正的麻烦还没开始。巡骑会再来，脚印的主人也可能回头。而他手里的这两样东西——鼎和图——都会引来更多人。

但他现在什么都不想。他只想先喝碗热水，坐一会儿，把脚抬起来。

他推开后厨门，走进去。

灶台冷的，锅里剩着半瓢水。他舀出来，倒在小锅里，架上炉子。然后从角落抱来一把干草，塞进灶膛，划火点燃。

火苗窜起来，映在他脸上。

他蹲在灶前，看着火光跳动，一动不动。

门外，风刮过庭院，卷起几片枯叶。

晨光渐明，灰云压顶。林昭坐在灶前，热水已烧开，咕嘟冒泡。他把米倒进锅里，搅了几下，盖上锅盖。蒸汽顶着锅盖轻微震动，发出闷响。他没起身，只是低头看着自己的手。右手小指上的青铜指环沾了灰，他用拇指抹了抹，金属凉意贴着皮肤。

脚踝还在胀，他不敢久坐，便扶着灶台慢慢站起来。右腿拖着走，一步一顿，挪到院中。太阳没露脸，但天色已亮。他拎起扫帚，开始扫院子。动作慢，幅度小，尽量不牵动伤处。扫到西墙根时，扫帚碰到了一处新踩的泥印。印子不大，鞋尖朝外，边缘清晰，不是他昨日留下的。他停下，扫帚停在半空。

他没低头看太久，也没去踩实痕迹。只是把扫帚往下一压，顺势把那片泥痕扫平，混入落叶堆里。然后继续往前扫，像什么都没发生。扫完一圈，他把垃圾拢成堆，提去墙角倒掉。回身时，眼角扫过院墙上方——瓦片整齐，檐角无异，可他总觉得那儿少了点什么，又多了点什么。

他没多想，回屋喝了半碗稀饭，把剩下的留给中午。锅刷干净，挂回原位。他进柴房，从包袱里取出布条，重新缠了左臂。这次绕得更紧，勒住渗血点。做完这些，他坐在门槛上，望着庙门方向。街上有人走动，挑担的、赶驴的、卖炭的，都是熟面孔。没人看他，也没人停步。

他等了一会儿，确定没有异常，才拄着一根木棍，慢慢出了庙门。

街面潮湿，昨夜下了点小雨。