神志也清楚了点。

他回到柴房，重新坐下，把残图移到桌中央。然后伸手，轻轻抚过图纸边缘。指腹能感觉到墨线凸起的痕迹，像是用硬笔反复描过。他忽然想起什么，抬头看向对面。

那里本该是老僧的位置。

老僧活着时，常坐在这张桌旁，手里拿着经卷，或是一块刻了符文的木牌。他总爱用右手食指轻点桌面，一下，两下，像是在数什么。林昭见过他看图的样子——眉头微皱，眼神沉下去，仿佛能钻进纸里。

林昭的手指不自觉地模仿那个动作，轻轻敲了两下桌面。

就在这一瞬，他眼前恍惚了一下。

对面坐着人。

灰袍补丁，左眼蒙着白布，右手拄着九环锡杖，左手搭在膝上。是老僧。

林昭猛地眨眼。

人没了。

桌还是那张桌，图还是那张图，光还是那道光。

他坐直身体，呼吸慢了下来。不是幻觉。他知道不是。老僧不在了，可这屋子的每一寸土、每一块砖，都记得他的影子。林昭在这儿长大，扫地、劈柴、煮饭、守夜，哪一次不是看着老僧的背影学会的？他记得老僧怎么喝茶，怎么念经，怎么在夜里突然坐起来，望着月亮不说一句话。

他低头，再次看向残图。

这一次，他不再急着辨认纹路，而是学老僧的样子，用指尖缓缓摩挲图角。动作很轻，像是怕惊扰了什么。他低声说：“图不言，人自惑。”

声音干涩，却一字一顿。

说完，他闭眼。

再睁眼时，目光已沉进图纸深处。

他开始看那些断线。从左上角起，一条斜线向下，中途分叉，一支拐弯，一支继续延伸，末端有个小圆点。接着是另一组交错的横竖线，像是某种阵列。再往下，有一处墨迹晕染，遮住了原本的痕迹。他用指甲轻轻刮了刮，墨没掉，反而蹭花了些。

他皱眉。

正要换个角度，脑中忽然响起一个声音。

低沉，缓慢，带着熟悉的沙哑。

“此鼎……乃上古法器。”

林昭浑身一震，手停在半空。

那声音继续响着，清晰得如同耳语。

“九鼎聚，则天门启。而你……是唯一能感知‘天裂余韵’的命定之人。”

他猛地站起，动作太急，撞翻了油灯。

灯倒在桌上，灯油洒出，火焰顺着油迹爬向残图。他一把抓起图纸甩开，另一只手抄起墙角的扫帚拍打火苗。火灭了，灯倒在地上，灯