天刚黑透，林昭还在后厨收拾灶台。锅底的灰烬已经冷了，他拿铁铲刮干净，把柴火堆整齐码在墙角。水缸灌满了，腌菜坛子也盖好了布。他做事有条不紊，像每天一样。可今天不一样。

他时不时抬头看院中那尊残鼎。白天它静静立在石台边，没人碰，也没光。他试过在月出时再去瞧，可那时角度不对，光没亮。他没动它，怕打乱了什么。他知道，有些事急不得。

但他心里压着话。

白天看见的蓝光不是幻觉。他记得清清楚楚：扫帚碰鼎，月光斜照，光从刻痕上流过一次，再无反应。全镇没人会在意这破铜疙瘩，可他在意。因为它救过他命，因为从小到大，它和他之间总有些说不清的事。

他擦干手，走出后厨，站在院子里。

夜风凉，吹得檐角铜铃轻响了一下。庙前空地铺满月光，青石板泛着白。老僧坐在门槛上，九环锡杖拄在身侧，左手搭在膝头，右眼望着天。

林昭站住。

老僧没回头，也没说话。他就那样坐着，像一尊石像。只有风吹动他补丁僧袍的下摆，一下，一下。

林昭慢慢走过去，在离他三步远的地方停下。他没跪，也没行礼。只是站着。

“师父。”他开口，声音不高，也不低。

老僧眼皮动了动，没应声。

林昭没再叫第二声。他知道，老僧听见了。他只是不想答。

月亮升得更高了，悬在庙顶上方，清光洒满院子。老僧终于抬手，指向天空某处。

“你看那三星连珠。”他说。

林昭抬头。三颗星排成一线，横在北方天际，中间那颗稍暗，两头亮些。

“那是天衡位。”老僧道，“主气运流转，阴阳更替。”

林昭不懂这些。他没问。他知道老僧若想说，自会说下去。

果然，老僧又道：“今夜月偏西七度，星移斗转，气机微动。这不是寻常夜。”

林昭听着，不动。

老僧缓缓转过头，右眼看过来。那只眼睛浑浊，却有神。

“你命格异常。”他说。

林昭心头一跳。

这不是第一次有人说这话。镇上人说他是灾星，是因为他活下来而别人死了。可老僧不同。老僧不说废话，更不会随口断言。

“为什么？”他问。

老僧没答。他又看向天。

“天地之间，有人顺命而行，有人逆命而起。你……不在其中。”

林昭皱眉。“我不在？”