”，四周连着七八个小圆圈，写着“社区手工坊”。

“我的想法是，我们建个中央厨房，统一采购面粉、控制发酵时间、完成前两道工序。面团做好后，冷链配送到各个社区的手工坊。最后这一‘醒’三‘揉’，必须由您认可的师傅亲手完成。每个馍做完，烙印上编号和师傅名字。谁做的，谁负责。”

顾老倔眯眼盯着图纸，手指在“手工坊”三个字上蹭了蹭，没说话。

林辰继续道：“这样，既能保证口味稳定，又能让更多人吃到正宗的顾家馍。您要是愿意，还可以收几个新徒弟，专门培训这一道工序。工资我出，招牌挂您的名。”

老人忽然抬头：“那你为啥不全机器做？省事，赚钱多。”

林辰摇头：“因为我想让人记住，这馍是人做的。不是流水线上滚出来的零件。顾客咬一口，能尝出手劲，能闻到人气，这才是‘老字号’的意思。”

顾老倔沉默了。他慢慢走到院角的水缸边，舀了一瓢冷水泼在脸上，甩了甩手上的水珠。回身时，目光落在林辰身上，看了足足十几秒。

“你昨天直播了没？”他突然问。

“没。”林辰答得干脆，“我就拍了个合同截图，其他什么都没发。”

“也没录我揉面？”

“没有。手机一直揣兜里，直到您让我吃馍。”

顾老倔嘴角抽了一下，像是想笑又忍住了。他走回案板前，重新抓起一团面，开始揉。这次的动作比之前慢，但更稳。

“可以试。”他说，“但有三条。”

“您说。”

“第一，所有参与三揉的，必须是我亲自点头的徒弟，一个都不能错。”

“第二，每个手工坊每天产量不能超过两百个，多了手就滑，心就浮。”

“第三，配方我可以给你，但‘三揉心法’——”他指了指自己脑袋，“在这儿，不在纸上。你想学，就得跟我一天天蹲着。”

林辰立刻应下：“我明天四点来。”

“不用明天。”顾老倔掀开另一个笼屉，“今天就开始。先揉五十个，看看你手上有没有劲。”

林辰脱了外套，洗手，站到案板另一侧。老人没再多话，只扔给他一团发酵好的面团。林辰照着记忆里的手法开始揉——初揉要匀，不能留死疙瘩；二揉要深，把气泡一点点挤出去；三揉要灵，指尖带着弹劲，像在拨琴弦。

顾老倔在旁边看着，偶尔伸手按一下他手腕：“松一点，别跟打架似的。”

“对，就这样，