传国玉玺，真的还在。不是博物馆里的展品，不是史书上的记载，是真实存在的，放在咸阳宫的某张案几上。也许秦始皇批奏折时会用到它，蘸了朱砂，在竹简上盖下那八个字。

而他有这个玉玺的虚影，随时可以消耗能量“转化”出来。

但他没这么做。不是不想，是不敢。太贵重了，贵重到他不知道怎么处理。

“系统，”他忽然问，“你觉得我做得好吗？”

“系统不设评价机制。”

“那如果换成别人，会做得比我好吗？”

“无法判断。每个管理员的选择路径不同。”

林澈苦笑。这回答，跟没回答一样。

他看着窗外的夜色，忽然想起今天看到的一条反馈——那个老农，儿子戍边战死，说“若有护甲，儿或可生还”。

“我推的那些东西，能救活死人吗？”他问。

“不能。已发生的历史无法改变。但可影响未发生的未来。”

“那有什么用呢？”他声音有点低，“那个老农的儿子已经死了。”

“您无法改变已逝者的命运。但您正在改变未逝者的命运。”

林澈没说话。

“秦朝士兵的护甲正在改良。唐朝边军的战术正在升级。宋朝捕快的装备正在更新。这些变化，将在未来挽救无数生命。”

“这是您选择推送军事内容的直接结果。”

林澈闭眼。

他知道系统说得对。也知道自己不该苛责自己。但还是忍不住会想，如果推送得更早一点，再早一点，会不会有些人就不用死？

但这问题没有答案。

“系统，我累了。”他说。

“检测到管理员生理及心理疲劳状态。建议休息6小时。系统将进入静默模式，仅接收重要反馈。”

手机屏幕暗了下去。

林澈把它放在桌上，躺回床上。屋里很静，能听见自己的呼吸声。

他想起狄怀忠。那个人比他累多了，手臂都练肿了，还在练。

他想起沈墨卿。奏章被驳回，被申斥，还在写。

他想起蒙恬和李靖。那些名将，对着天幕描画，像小学生。

他们都在做自己认为对的事。不知道结果，不知道有没有用，但还是做。

林澈翻了个身。

也许不需要想那么远。先把明天的事做好——去档案馆，查资料，写论文。

手机在桌上，屏幕亮了一下，又暗了。有条新反馈，他睡前没看到：