看这副架势，看这股狠劲。

过了不知多久，有人从巷子里探头，又缩回去。接着是第二个，第三个。他们不敢靠太近，隔着十几步远，围成半圈，低声说话。听不清内容，但语气变了。不再是“这小子疯了吧”，而是“他家粮柜真被撬过三次”“换我我也得拼”。

有个老猎户拄着棍子走近两步，眯眼打量他胸口那块护甲，嘴里念叨：“这壳子……能挡刀。”旁边人接话：“不止，冷枪都未必打得穿。”又有人说：“要是咱也有这身板，哪还怕谁卡脖子。”

韩小羽没搭腔。他要的不是讨论，是记住。记住他站在这儿，记住他手里有铁锹，记住他身上这套东西是从死人堆里扒出来的，不是闹着玩的。他要让每一个想动手的人，远远瞧见他就掂量掂量——动他家，先问问这铁皮答不答应。

他站了快一个钟头。腿有点麻，肩膀发酸，但他没动。风吹得头盔凉飕飕的，鼻孔里呼出的气在内衬上结了层雾。直到日头偏西，人群才慢慢散去。有人走时回头看了他一眼，没躲闪，也没敌意，就那么看了，然后低头走了。

他知道，够了。

他放下铁锹，扛回肩上，转身往回走。脚步比来时轻了些，但依旧稳。路上没人拦，也没人问。经过杂货铺门口，门关着，但帘子掀了条缝，有人在里头看。他走过，没停。走到自家院门口，推门进去，反手插上门栓。

屋里黑着，炕上铺着旧毯子，桌上放着搪瓷缸，水还是早上烧的。他摘下头盔，放在桌角，裂纹冲着灯的方向。脱掉棉袄，防刺服还在身上，鼓鼓囊囊的，像披了层铠甲。他坐在炕沿，没点灯，就这么坐着。

窗外静得很。屯子里的狗叫了几声，又歇了。他闭眼养神，耳朵却竖着。突然，听见院门“咯吱”一声，像是被人轻轻推开。他立刻睁眼，翻身下地，摸到铁锹，贴墙根挪到窗边，伸手推开木窗。

月光照进来，院子里空荡荡的。地上多了个竹篮，编得粗糙，边角磨得起毛。篮里放着六个鸡蛋，个个完整，蛋壳还带着温乎气。篮子边上压着半张烟盒纸，折成小方块，没写字。

他没动。站在窗边，看着那篮子，看了很久。风从院外吹进来，吹得篮子边的纸片轻轻颤。他知道是谁放的——可能是那个挑水的老汉，可能是扒苞米的妇女，也可能是那个说“他家粮柜早被撬过三次”的汉子。不重要。重要的是，他们没偷偷摸摸拿，而是送。

他慢慢收回手，关上窗，没锁。走回炕沿坐下，掏出寒渊石。石头藏在炕席底下，还带着体温。他握在手