他刚做完这些，门口传来动静。

老韩头拄着拐杖从外屋进来，站在炕沿边看他。老头穿着鹿皮袄，脸上皱纹深，眼神却亮。他盯着韩小羽看了几秒，忽然开口：“你兜里啥？”

韩小羽一僵。

他忘了刚才慌乱中有一张钱露出了半截，还夹在外衣口袋边上。

他伸手去按，动作太急，反而显得心虚。

老韩头没动，只看着他。

韩小羽咽了下口水，说：“捡的。”

“在哪捡的？”老头声音不高，但压人。

“路上。”他说，“回来的时候，在雪地里看见的。”

老韩头眯起眼。他活了大半辈子，进过深山，见过怪事。他知道有些东西不能问太深，但也知道有些谎经不起推敲。

他慢慢坐下，拐杖靠在墙边。烟锅子叼在嘴里，没点火。

“外头风大。”他说，“别捡命去。”

韩小羽低着头，没应声。

他知道爷爷这话不是白说的。老头年轻时出过事，被族里赶出来，就因为碰了不该碰的东西。他守这块地，守这个家，守了几十年，为的就是不让后辈重蹈覆辙。

可现在，他孙子身上出了事。

老韩头没再问。他点了烟，吧嗒吧嗒抽起来。烟味在屋里散开，混着柴灰的气息。

韩小羽坐在炕角，手放在膝盖上，指甲缝里还有泥。他脑子里转得飞快。他确认了，只要流血，就能激活石头。去了那边，捡了东西，再回来，就能拿到钱。

一次五十。要是多跑几趟呢？

他想起屯子里的粮价。一斤高粱米八毛，一袋粗面三块五。五十块，在1988年的东北林区，是一笔巨款。

他不用再借粮，不用看人脸色。他能买米，买油，买药，买炭。他能让妹妹吃饱，让爷爷抽上好烟。

他还能……做更大的事。

他闭了下眼，压住心里翻上来的东西。不是激动，也不是害怕。是一种更沉的东西，像冬天凿开冰面后看到的黑水，深不见底。

他知道这事不能说。不能对任何人讲。连爷爷也不能。

他抬头看窗外。天没亮，雪还在下。风刮得窗框抖，屋顶的瓦片咔咔响。

他躺回炕上，没脱鞋。眼睛睁着，盯着屋顶漏风的缝隙。一缕冷风钻进来，吹在他脸上。

他不动。

他在想明天的事。

他不会去打猎。也不会上山砍柴。他会找个借口，比如“去东沟看看倒木”，然后一个