很简单的两个字。

但林雪知道，这是这个男人能说出的，最重的话。

窗外，又下雪了。

鹅毛大雪，覆盖了紫禁城的金瓦红墙。

但覆盖不了，那些铁轨上奔跑的蒸汽机车，那些高炉里沸腾的铁水，那些枪膛里等待击发的子弹。

更覆盖不了，一个文明在绝境中，爆发出的震天咆哮。

此刻，沈阳，摄政王府。

多尔衮看着面前的黑袍人，手在抖。

黑袍人手里拿着一把枪——不是火绳枪，不是燧发枪，而是一种他从没见过的样式：金属枪身，弹匣供弹，看着就杀气腾腾。

“这叫‘后装线膛枪’。”黑袍人声音沙哑，“有效射程五百步，精度是你们现在火枪的十倍。一个月内，我能给你造出五百支。”

多尔衮咽了口唾沫：“代价呢？”

黑袍人笑了，笑声像夜枭：“代价？很简单。打下北京后，我要……崇祯的尸体。完整的尸体。”

多尔衮瞳孔一缩。

“你要他尸体做什么？”

“这你不用管。”黑袍人把枪放在桌上，“你只要知道，有了这五百支枪，你的八旗，就能横扫天下。什么新军，什么铁甲舰，在它面前，都是纸糊的。”

多尔衮盯着那把枪，眼里闪过贪婪，但更多的是恐惧。

这个黑袍人，太危险了。

可他没有选择。

崇祯的刀，已经架在脖子上了。

他咬牙：“好。我答应你。”

黑袍人点头，转身要走。

走到门口时，他忽然回头，灰色眼睛盯着多尔衮：“对了，提醒你一句：你身边，可能有崇祯的细作。最近……小心点。”

说完，他消失在夜色里。

多尔衮站在原地，浑身冷汗。

细作？

是谁？