台这边，也安静下来。

赵铁柱瘫坐在胸墙后，喘着粗气。肩膀上的伤还在流血，但他顾不上。他数了数还能动的兵：不到三十个。十二门炮，只剩三门能用。弹药……大概还能打五轮。

第一天，就这样了。

还有六天。

他掏出怀里的电文，又看了一遍。纸被血浸湿了，字有点模糊，但还能认。

“守七日，朕亲来援。”

他折好，小心放回去。

然后站起来，对还能动的兵说：“清点伤亡，修补工事，收集弹药。晚上他们可能还会来。”

兵们默默干活。没人抱怨，没人哭，只是沉默地、机械地做着该做的事。

二蛋走过来，递给他半块馒头，硬得像石头。

“赵叔，吃点。”

赵铁柱接过，咬了一口，嚼了很久才咽下去。

“二蛋。”他忽然问，“怕吗？”

二蛋想了想：“怕。但怕也得打。不打，他们上岸，咱们老家的人又得遭殃。”

赵铁柱点点头，没说话。

他看向海面。夕阳西下，海天交接处一片血红，像被血染过。那几条荷兰船退到远处，停着，像是在等什么。

等援军？等晚上？等炮台自己垮掉？

他不知道。

但他知道，明天，后天，大后天……只要他还活着，这炮台就不能丢。

因为陛下说了，守七天。

因为身后，是家。