过了很久，李自成开口：“范先生先回驿馆休息吧。此事，容我再想想。”

范文程起身，行礼，退出去。经过李过身边时，看了他一眼，那眼神很深，像井。

殿门关上。

李自成看着侄子：“过儿，你说实话，崇祯……是个什么样的人？”

李过想了想：“不像皇帝。”

“像什么？”

“像个……工头。”李过说，“他手上永远有油污，袖口永远沾着墨。他说话不绕弯子，直接，难听，但实在。他说，死人没意思，能少死就少死。他说，都是汉人，何必自相残杀。”

李自成沉默了。

牛金星站起来：“大王，臣以为……可谈。”

“谈个屁！”刘宗敏吼道，“咱们打下的江山，凭什么让给他？”

“打下的江山？”田见秀冷笑，“咱们打下的，是烂摊子。河南赤地千里，湖广十室九空，陕西年年大旱。这江山，你要吗？”

刘宗敏噎住了。

李自成摆摆手：“都下去吧，让我静静。”

众人退下。李过留在最后。

殿里只剩下叔侄二人。烛火跳动，把影子拉得长长的。

“过儿。”李自成忽然问，“如果降了……咱们这些人，能善终吗？”

李过走到他面前，单膝跪下：“叔父，崇祯当着我的面说过：他要的不是死人，是活人。是能种地、能做工、能当兵的活人。咱们二十万人，如果放下刀枪，去开荒，去建厂，一年能产多少粮食，多少铁器？比死在战场上值多了。”

他抬头：“我觉得……他说话算数。”

李自成看着他，看了很久。

“你长大了。”他说。

李过鼻子一酸。

“去吧，我也想想。”李自成挥挥手，“明天……明天再说。”

李过退出来，走在廊下。雨还在下，天地间一片淅沥。

他回到自己住处，没点灯，就坐在黑暗里。

雨声包裹着他，像蚕茧。

他想起了北京，想起了那些高炉喷出的火焰，想起了那些新兵年轻的脸，想起了崇祯说“都是汉人”时的表情。

还想起了襄阳城外，那些饿得皮包骨头的流民，那些易子而食的惨状。

仗，还要打吗？

打了，谁赢？

赢了，然后呢？

他不知道。

窗外，雨更大了。