门滑开，朱慈烺抱着本书走进来。孩子长高了些，脸上少了稚气，多了专注。

“父皇，儿臣算出来了。”

“算出什么了？”

“蒸汽机的热效率。”朱慈烺翻开书，上面是他手算的公式和数字，“西山煤矿那台一百马力的机器，烧一百斤煤，能做……八万斤·尺的功。可煤里含的热，理论上应该能做十二万斤·尺。所以效率只有……六成六。”

崇祯惊讶地看着儿子。热效率这个概念，他提过一次，没想到这孩子真去算了。

“你怎么算的？”

“儿臣找了汤先生，问他煤燃烧会放出多少热。汤先生不知道，但他有本西洋书，里面说‘燃烧是空气与燃素结合’。儿臣觉得不对——如果真是这样，那密闭的炉子里，空气用完了火就该灭，可蒸汽机的锅炉是密封的……”

孩子说得认真，眼睛发亮。

崇祯心里涌起一股暖流。这就是火种，真正的火种——不是机器，不是枪炮，是这种追问到底的精神。

“慈烺，你说得对。”他蹲下来，平视儿子，“燃烧不是燃素，是燃料里的碳和空气中的氧结合，放出热。这个道理，以后朕慢慢教你。”

“那……热效率还能提高吗？”

“能。”崇祯点头，“用更高的压力，更好的材料，更精巧的设计。但需要时间，需要很多人一起努力。”

朱慈烺想了想：“就像修长城，一个人修不了，要很多人。”

“对。”

孩子笑了，那笑容干净明亮。他收起书：“那儿臣回去了，明天还要上课。”

走到门口，他忽然回头：“父皇，那些红毛夷……是来打架的吗？”

崇祯愣了下：“为什么这么问？”

“汤先生说，红毛夷的船上有炮。”朱慈烺认真地说，“带炮来的人，要么想打架，要么怕别人跟他打架。”

这话说得简单，但直指本质。

崇祯走过去，摸摸儿子的头：“放心吧，父皇不打没把握的架。”

孩子点点头，走了。

门关上后，崇祯脸上的笑容渐渐淡去。

他回到主控台，看着屏幕上欧洲使团的监控画面。范·德·斯特鲁伊正在写东西，可能是日记，也可能是密报。

“林雪。”他说，“明天朝会，给朕准备点……小惊喜。”

“什么样的惊喜？”

崇祯想了想，笑了：“让他们看看，什么才是真正的技术。”

夜更深了。