她站在那里，孤零零的，在昏黄的灯光下，像一幅被世界遗忘的画。

然后——

我走了过去。

走到她身边，站定。

没说话。

没碰她。

只是……陪她站着。

站了大概一分钟。

她才缓缓地、缓缓地……抬起头，看向我。

眼神还是空的。

但空得没那么可怕了。

像一场暴风雪过后，天地一片白茫茫，虽然冷，虽然荒芜，但至少……安静了。

“林老师。”她开口，声音沙哑得像砂纸。

“嗯。”

“刚才……”她顿了顿，“我刚才……好像看见了一些东西。”

“看见什么？”

“看见……”她闭上眼睛，又睁开，“看见了很多年前的自己。站在领奖台上，拿着奖杯，台下所有人都在鼓掌。但我在想——他们真的听懂了吗？还是只是……在鼓掌一个‘故事’？”

她顿了顿。

“还看见……更久以前的自己。第一次演戏，紧张得手心全是汗，但眼睛里全是光。那时候觉得，演戏就是一切。就是活着。”

“还看见……很多很多个，在深夜里对着镜子练习的自己。练到哭，练到笑，练到分不清哪个是角色，哪个是自己。”

她的声音越来越轻。

“然后我看见……所有这些‘自己’，一个个站起来，一个个转身，一个个……走远了。”

“最后只剩下一个。”

“站在这里。”

“等一列永远不会来的火车。”

她说完，沉默了。

夜风吹过，吹起她额前的碎发。

她的眼睛里，终于有了一点光——不是喜悦的光，是那种……终于看清了什么、接受了什么的光。

“谢谢你，林老师。”她轻声说。

“谢我什么？”

“谢谢你……”她顿了顿，“谢谢你让我看见。”

我没说话。

心里却在翻涌。

是我让她看见的吗？

不。

是系统。

是我用了系统，强行放大了她的孤独，植入了绝望的意念。

是我……用系统的手段，促成了这场“真实”的表演。

这算什么？

高尚吗？

卑鄙吗？

我不知道。

我只知道——刚才那条戏，会成为一个传奇。