陶碗里的液体晃动着，映出颜白眼底那片沉沉的墨色。那青色浑浊得像雨后的泥塘，细小的颗粒在酒液中悬浮、沉降，如同无数未卜的命运。

他端着碗，脚步比潘折更快。

穿过营帐间狭窄的通道，夜风裹挟着远处马厩的草料气息，还有伤兵营里永远散不去的血腥与药味。颜白的呼吸很稳，但胸腔里那颗心脏却在剧烈地收缩、舒张，每一次搏动都像在撞击着某种看不见的壁垒——理性的壁垒。

“高热多久了？”他问，声音在夜风里显得格外清晰。

潘折跟在他身侧，几乎是小跑着才能跟上：“不到半个时辰。之前还只是低热，突然就……抽搐了三次，每次持续约十息。”

“伤口渗液颜色？”

“从淡黄变成……暗红带绿。”

颜白没有再问。暗红带绿——那是坏死组织和细菌混合的产物，是败血症的典型征兆。他的脚步更快了，单薄的衣袍在夜风里猎猎作响。

手术帐就在前方。

帐帘掀开的瞬间，一股灼热的气浪扑面而来。炭盆烧得太旺，空气里弥漫着汗液蒸发后的咸腥，还有伤口渗液那种甜腻中带着腐臭的独特气味。张诚躺在榻上，身体不受控制地微微抽搐，蜡黄的脸上泛着不正常的潮红，嘴唇干裂发紫。

颜白将陶碗放在旁边的木案上，碗底与木板碰撞，发出沉闷的轻响。

他俯身，手掌贴上张诚的额头。

烫。

那种热度透过掌心传来，像握住了一块烧红的炭。不是普通的高热，而是身体免疫系统在失控燃烧、试图与入侵者同归于尽时产生的、毁灭性的高温。颜白的手指滑到颈侧，触到那狂乱如困兽撞击的脉搏——快、弱、乱，每一次跳动都像濒死前的挣扎。

他掀开张诚腹部的敷料。

红肿的范围比下午又扩大了一圈，皮肤绷得发亮，颜色从暗紫转向青黑。针眼处渗出的液体不再是单纯的脓液，而是混杂着暗红色的血丝，在昏黄的油灯光下泛着诡异的光泽。最边缘处，已经开始出现细小的水泡。

感染，已经突破了局部防线，正在向全身蔓延。

“师父……”潘折的声音在身后响起，带着颤抖，“还能……还能救吗？”

颜白没有回答。他盯着那伤口，目光锐利得像要刺穿皮肉，看到底下那些正在疯狂繁殖、沿着血管和淋巴向全身扩散的微小敌人。他的大脑在飞速运转，计算着时间、剂量、风险——

粗制提取液，杂质含量未知，有效成分浓度未知