的地牢入口，两个亲信正把刺客押进去。

她关上孔洞，回到榻前。

裴镜辞还在醒着。他看着她，眼神很沉。

“你早知道他们会来。”他说。

“我预知到五皇子会派人刺杀。”她说，“但我没看到时间。”

“所以你等在这里。”

“我在布局。”她说，“他在收网，我也在收网。他出招，我就接。他越急，错越多。”

裴镜辞点点头，然后闭上眼。血失得太多，他撑不住了。

她坐在旁边，拿起他掉落的半截断刃。刀身很窄，刃纹细密，像是北地打造的。她用指腹摩挲那些纹路，一下一下，像是在数心跳。

火盆里的灰烬塌陷下去，发出轻微响声。

她没抬头。她的袖子里还藏着那枚铜印。印上的血已经干了，但她的手指还在发热。

外面的地牢上了锁。密室里只剩下呼吸声和烛火燃烧的声音。

她把断刃放在桌上，重新检查了一遍门锁。然后她坐回榻边，握住裴镜辞没受伤的那只手。

他的手很冷。

她把自己的手贴上去，试图暖他。但她自己也在发抖。咳意涌上来，她用帕子挡住嘴。血渗进布料，晕开一小片。

她没看。

她盯着他的脸，直到他呼吸变得均匀。她知道他还活着。她必须确定这一点。

烛光摇晃了一下。

她抬起眼，看见墙上有一道影子。不是她的，也不是他的。那影子出现在门缝下方，只有鞋尖的一角，黑色布靴，沾着泥。

她没动。

她慢慢放下帕子，把手伸向腰间。匕首还在。她轻轻抽出寸许，刀刃贴着手掌。

门外的人没有进一步动作。

她也不出声。两人隔着一扇门，静止对峙。

然后，鞋尖缓缓后退。

她听到极轻的踩地声，像猫走过瓦片。声音远去，消失在通道尽头。

她仍坐着，手没松开匕首。

裴镜辞在床上动了一下，发出一声低哼。她回头看他，发现他眉头皱着，像是在做噩梦。

她伸手抚平他的眉心。动作很轻，像怕碰碎什么。

火盆里最后一块炭熄灭了。

密室陷入半昏状态。只有墙上油灯还亮着，光线微弱，照着她苍白的脸。

她低头看着自己的手。那只手刚刚暖过别人，现在却冰凉。她把它握成拳，放在膝盖上。

外面的地牢铁门紧闭。刺客被锁在里面，