收最后的日志反馈。他抬头，指了指桌上那副AR眼镜：“戴上去，别说话。”

林深接过眼镜，戴上。

视野瞬间切换。

他站在一间虚拟房间中央，四周是斑驳的墙壁，桌上堆满泡面盒和饮料瓶。正前方，一个模糊轮廓的操作界面亮着，光标正在代码编辑器里缓慢移动。

“这不是还原形象。”叶蓁在他耳边低声说，“他没做人脸重建，只是用操作痕迹定义存在。”

林深点头，眼睛没离开屏幕。

他看到TS-07在凌晨三点十七分暂停编码，打开浏览器，搜索“独立游戏融资失败案例”，看了两分钟，关掉。回到编辑器，删掉一段防御机制代码，重新写了一版更激进的规则。

“他在怀疑自己。”林深说。

“但他还是传了。”叶蓁接话。

画面继续推进。最后一刻，光标悬停在保存按钮上，长达17秒。林深能清晰听到那段“思维节拍”——敲击声变得极慢，像钟摆，像呼吸，像某种无声的挣扎。

然后，点击。

“SaveUpl。

账户永久离线。

林深摘下眼镜，手指有点抖。他没说话，而是转身走到窗边，拉开一条缝。外面车流已经开始，但楼里依旧安静。

“我们是不是在看不该看的东西？”他低声问。

“不是。”叶蓁走过来，手里拿着一份协议，“这是隐私合规确认书。所有数据脱敏处理，不涉及任何个人身份信息，仅还原可公开的操作行为。他上传那一刻，就已经选择了被看见。”

沈砚也开口了，声音沙哑：“这不是窥探，是交接。就像你当年在网吧改BUG，有人在看你一样。现在，轮到我们看他们了。”

林深回头，看着那副AR眼镜静静地躺在桌上，像一件刚出土的文物。

“上线吧。”他说，“不宣传，不限流，不开弹幕。就叫它——‘回廊·初声’。”

叶蓁点头，打开后台管理界面，找到部署按钮。

“版本号填多少？”她问。

“0.1。”林深说，“真正的起点，才刚开始。”

叶蓁点击确认，系统开始打包更新包，进度条缓缓上升：**98%**。

林深没再看屏幕，而是走到沈砚身边，把那件起球的灰色连帽衫脱下来，盖在他肩上。

“睡会儿。”他说。

沈砚嗯了一声，头一点一点，护目镜都没摘。

叶蓁坐在主控台前，核