罗盘还在胸口烧着，像一块从炉膛里扒出来的铁片子，贴肉烫得发慌。陈十三没动，左手仍压在道袍下摆，五指死死扣住罗盘袋口，仿佛一松手那东西就要自己蹦出来闹事。他闭着眼，额角青筋跳了两下，识海里那三行字还没散——“阴潮逆涌，子时将至，血引南行”，字是血糊的，边沿还在化，像是写在湿墙上的粉笔字被水冲过。

屋外风紧了。

檐角那串铜铃原本哑着，这会儿忽然“叮”了一声，又一声，再一声，不急不慢，像