门缝外的三声敲击还在耳边回荡，墙内的脉动却已如擂鼓。

陈十三没再说话，只用指节在罗盘袋上敲了两下，像是试音。他左膝那点钝痛已经蔓延到小腿肚，走路时像有根旧麻绳在筋里缠着拉扯。他低头看了眼地面，瓦砾堆里有一片碎瓷，映出他半张脸——灰扑扑的，额角沾着墙灰，嘴角干裂，但眼珠子还活。

“要开门？”沈昭华站在他斜后方，骨扇已经展开，扇面“山鬼”图在灯笼光下一闪，像是眨了下眼。

“不开门