庙外的脚步声又近了，不是一具两具，是整片地皮都在震。陈十三没动，可他背靠着的那截断梁，灰土簌簌往下掉，像是有谁在另一头轻轻推门。

他刚才那一口气缓得不容易。七窍还在渗血，鼻腔里一股铁锈味，嘴里也黏，咽一口都是红的。肋骨处传来锯齿般的钝痛，每一次呼吸都像在拉破风箱。但他把《青囊秘录》塞回怀里时，动作稳住了——不能再拖了。

沈昭华还靠在墙角，旗袍下摆沾着黑泥和干涸的血渍，手臂上的“种念