血珠碎了。

陈十三盯着指尖，那滴血落在石头上，像一粒烧焦的米粒。他没去擦，只是把左手慢慢收回来，塞进袖口。半卷《青囊秘录》还在怀里，纸角硌着胸口，但他不敢再掏出来看。

“不能再试了。”他说，“它在读我们。”

沈昭华站在他侧后方，旗袍下摆沾了泥，披肩上的凤凰纹路暗得几乎看不见。她没问什么被读、怎么读，只轻轻应了一声：“嗯。”

两人贴着山坳的岩壁走。脚下的地越来越硬，碎石多