白色花瓣静静躺在沈昭华脚边，边缘齐整如刀裁。

陈十三盯着那片花瓣，手指微微收紧。怀里的罗盘发烫，刚才浮现的三行字仍在脑海中回荡：“青城山，吊死鬼，红绳鞋。”他俯身将花瓣翻了个面，背面沾着一点暗红泥渍，像是从屋檐滴落的血迹。

“这花有问题。”他说。

赵三刀刚要开口，头顶破洞忽然传来布料摩擦的声响。

陈十三猛然抬头——那双红鞋不见了。

下一瞬，屋顶一块木板被掀开，人影