瓦片上的敲击声戛然而止。

陈十三盯着头顶的木板，掌心发烫。那枚铜钱剑仍扣在指间，刃口沾着泥灰，是他此刻唯一的倚仗。

沈昭华靠墙而立，骨扇横于胸前，呼吸轻得几乎听不见。赵三刀蹲在入口旁，杀猪刀拄地，目光死死锁住通风口的方向。

无人言语。

一滴汗从陈十三额角滑落，顺着眉骨渗进眼角，刺得生疼。他没有抬手去擦。

“他不是来杀人的——是来玩的。”陈十三终于开口，声音沙哑，像