雷声砸在山顶的瞬间，赵无涯的瞳孔里闪过一道金光。那不是闪电的反光，也不是炉火余烬，而是一种从骨头深处爬出来的亮，像有人在他眼底点了一盏灯。

他想抬手抹一把脸，可手指刚动，整条左臂就像被钉进岩缝的铁楔，动不了。膝盖还跪着，掌心攥着的半截银线冰凉如蛇蜕，血滴在上面发出“啪”的轻响。可这具身体——突然不是他的了。

视野开始旋转，不是头晕那种，是整个世界被谁拎起来抖了抖。丹房的墙皮剥落成灰雾，屋顶的破洞不再漏雨，而是涌出一条条流动的光影，像是把夜空撕碎后泡进了水里。那些光纹缠上他的脚踝、手腕、脖颈，往里钻，带着一种说不清的熟悉感，仿佛小时候发烧时，阿婆用井水浸过的布搭在他额头上。

他张嘴想喊，却发不出声。肺里的气被抽走，耳朵里灌满了低频嗡鸣，像有千百个醉汉在远处齐唱荒腔走板的小调。意识一点点浮起来，像块木头从深潭底下冒头。

就在他以为自己要断气的时候，耳边响起一个声音。

“回来……”

不是慕容雪，也不是风行烈。是个老头的声音，沙哑得像磨刀石刮过铁锅底，可又透着股说不出的熟稔，好像打他记事起就听过这嗓门，在村口树下讲怪谈的那个老疯子。

光影猛地一收，四周塌陷成隧道，他整个人被拽了进去。

再睁眼时，他已经站住了。

脚下不是丹房的地砖，而是一片焦土，寸草不生，裂纹如蛛网铺向天边。头顶没有太阳，也没有云，只有一片翻滚的暗紫色天幕，像煮沸的毒汤。远处山峦扭曲如兽脊，一座巨碑矗立在地平线上，碑面刻满符文，正一块块剥落。

“这儿是哪儿？”他低头看自己，还是那身青衫，腰间酒葫芦没了，剑还在，可剑鞘上的云纹黯淡无光。

没人回答。

但他知道有人在。

“老头！”他冲前方喊，“是你把我弄来的吧？守碑的！出来！”

话音刚落，空气中浮现出一道虚影。白发，长须，穿着件看不出颜色的旧袍子，手里没拿东西，可每说一个字，指尖就敲一下并不存在的石碑。

“咚。”

“它将自己的善念封入凡胎。”老头开口，声音和刚才一样，“等待某个契机复活。”

赵无涯愣住：“你说啥？”

“听不懂？”老头又敲了一下，“那就再听一遍。”

“咚。”

画面变了。

天空炸开一道裂缝，黑云中