”陆三娘喃喃，声音微颤，“真是你……”

话没说完，她忽然停手。

刀尖仍抵在心口，血还在流，可她整个人僵住了。

她目光死死盯住苏挽灯耳后——那处胎记，正随着心跳忽明忽暗，泛出淡淡金光。

“你才是……”她嘴唇动了动，后面的话却卡住，像被什么堵住了喉咙。

苏挽灯喘着气，胸口疼得厉害，可她没动。她看着陆三娘的脸，那张平日总挂着油光笑脸、骂她懒、嫌她笨的脸上，此刻竟有泪光闪动。

“你到底想干什么？”她声音发抖。

陆三娘没答。

她缓缓抽刀，可刀锋划出的伤口仍在流血。一滴血坠落，正落在鼎沿，嗞的一声，腾起一缕青烟。

鼎内火苗猛地一跳，像是被喂了油。

苏挽灯伸手按住伤口，指尖沾血。她低头看掌心，那八个烙字已被血染红，字迹却更清晰了。

“心头血，祭鼎门。”

她忽然明白了。

不是要别人的心头血。

是她的。

只有她的血，能开这扇门。

“你早就知道？”她抬头，盯着陆三娘，“从一开始，你就知道我才是钥匙？”

陆三娘垂眼，刀尖点地，没说话。

可她站姿变了。不再是那个市井厨娘，背脊挺直，肩线沉稳，像一把藏了二十年的刀，终于出鞘。

“你娘临死前，把半张食谱塞进你衣领。”她终于开口，声音低得几乎听不见，“她说，‘别让灯儿碰冷灶，火断了，命就续不上’。”

苏挽灯心头一震。

那是母亲最后一句话。

她一直以为是胡话。

原来不是。

“你为什么不说？”她声音发紧。

“说了，你就活不到今天。”陆三娘抬眼，目光如刀，“七王爷要的是容器，公主要的是躯壳，帝王要的是替身——可你娘要的，是厨子。”

她顿了顿，刀尖缓缓抬起，指向九转轮回鼎。

“只有真正会煮汤的人，才能破这汤局。”

苏挽灯站在原地，血顺着指尖滴落。

她忽然笑了，眼角却泛起泪光，是释然，也是悲凉。原来从一开始，她就是这场局中的棋子，却也是唯一的破局之人。

“所以你刚才那一刀，不是要杀我。”

“是帮我放血。”

陆三娘没否认。

她只说：“血不够，祭不了鼎门。”