文并非装饰，而是某种编码，与药庐地上的阵纹同源。

她将红绳重新系回手腕，走到窗前。

天边刚泛出灰白。城市还未苏醒。

她拉开抽屉，取出一支备用针管，将寒髓莲的浓缩液注入其中。又从药囊里挑出三味镇魂安神的灵植，研磨成粉，混入溶剂。

她知道接下来几天她不能睡。

毒素在进化，空间在回应，而那道虚门，只等她再次以血为钥。

她将针管放进冷藏盒，合上盖子。

指尖残留着灵植的凉意。