1991年8月5日，下午六点。

莫斯科。

这本该是这座庞大红色帝国心脏地带一天中最具活力的时刻，工人下班，主妇采购，孩子们在街巷间追逐嬉闹，空气中应该弥漫着黑面包的焦香、伏特加的醇冽，还有那永不熄灭的工业齿轮运转的粗犷气息。

但此刻，死寂。

一种沉重得令人窒息、粘稠得如同沥青的死寂，紧紧包裹着宽阔的阿尔巴特街。阳光明明尚未完全褪去，却带着一种病态的昏黄，软弱无力地涂抹在那些巨大、笨拙、象征着钢铁意志的赫鲁大夫楼灰扑扑的墙壁上，涂抹在空旷得能听见自己心跳回声的街道上。

稀稀落落的行人，像被抽走了灵魂的提线木偶，拖着沉重的脚步缓慢移动。他们的面孔笼罩在一种近乎麻木的绝望里，眼神空洞，望向不知名的远方，又或者只是垂着，盯着脚下磨损开裂的水泥路面。

偶尔有人抬起头，目光扫过街角那些被撕去大半、只剩下残破字句和模糊人像的宣传海报，嘴角会神经质地抽搐一下，随即又归于更深的木然。

空气中漂浮着难以言喻的压抑，仿佛整座城市都被塞进了一个不断缩紧的、巨大的铁罐里。那是希望被碾碎、信仰被掏空、未来被彻底掐灭后，留下的绝望残渣所散发出的腐朽气味。

朱安·戈尔巴乔夫站在路边一辆不起眼的黑色伏尔加轿车旁，黑色大衣的领子竖起，遮住了小半张冷硬的脸。

他挺拔的身躯像一根插在冻土里的钢钎，任由那令人作呕的绝望气息扑面而来，冲刷着他每一寸肌肤。

他的目光，锐利如鹰隼，穿透这弥漫的颓丧，死死钉在那些空洞行走的同胞身上，钉在那些象征着昔日荣光、此刻却显得无比讽刺的宏伟建筑轮廓上。

一个月。

仅仅一个月之后，这片曾经让整个西方世界在钢铁洪流前瑟瑟发抖的广袤赤色大地，将像一个被掏空了内脏的巨人，轰然倒下，任由那些贪婪的秃鹫扑上来撕咬分食。

那个曾经骄傲地宣称要“埋葬帝国主义”的联盟，将在与西方死敌的漫长争霸中彻底败亡，并于1991年那个寒冷的圣诞节，宣告终结。

解体，仅仅是个开始。

朱安的心底翻涌着冰冷刺骨的寒潮，那是来自未来的、清晰得如同亲历的残酷画面：西方列强会挥舞着“正义”与“清算”的大棒，用无数个莫须有的罪名，像强盗般夺走所有属于苏熊人的财产

——他们的房子、他们的存款、他们赖以生存的最后一点家当。男人