“国良。”

老先生站在行营门口，穿着一件藏青色的大衣，围巾把脖子裹得严严实实。

他的脸色不太好，苍白里透着一股病态的蜡黄。

但眼神还是亮的，亮得像冬天里的炭火。

“先生。”

陈安国立正敬礼，腰杆笔直。

老先生摆了摆手，示意他放松。

然后从大衣口袋里掏出一样东西，递了过来。

陈安国低头一看，是一支钢笔。

笔身乌黑发亮，笔尖是金色的，在晨光里闪