紫光没温度。不冷，不热。像死。

陈天剑踩进去。脚底黏，像踩进没干的漆。四周全是紫，浓的，化不开。看不见路，但走得通。丹田里他爹的魂缩成一团，凉的，硬邦邦。像块石头。

前方有人。

坐在地上。紫发，紫衣，垂着头。看不见脸。手腕上没铁链。脚腕上也没。什么都没有，干干净净。

陈天剑站定。

“你炼的。”

“你爹炼的。”

她抬头。脸跟他像。眉骨像，下巴像。但眼睛是