陶强是被一阵拍桌子的声音吵醒的。

“我跟你讲，今天这事儿不给我个说法，谁也别想走！”

一个中年女人的尖嗓门，震得他耳膜发疼。他下意识地摸了摸后脑勺。

手落下去的那一刻，他的手指僵住了。

光滑的。没有伤口，没有缝合线，没有那个在殡仪馆化妆师手里被反复遮盖的凹陷。

他睁开眼。

日光灯惨白的光打下来，面前是一张掉漆的办公桌。桌上摆着一摞调解登记表、一支圆珠笔、半杯